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Il neige sur Paris.
Comme des boules de coton tombant du ciel, tel des innocentes petites choses couleur blanche.
Innocentes comme la paix, froides comme la guerre.
Choses insouciantes qui ne voient pas le temps passer.
Qui martèlent notre visage dans le froid de l'hiver.
Légères comme des plumes, emportées par le vent.
Neige blanche, qui infiltre notre corps, nous crispe et nous tétanise,
Liberté et sourires.
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